Un copo de nieve cae a la deriva empujado por el viento helado. Único en su diseño al tocar la superficie se funde con otros y forma una manta de cristal que se teje hacia la inmensidad. Pienso en las manos de Penélope bordando, con infinita paciencia, la mortaja de Laertes. Así de un milenio atrás llega la lúgubre prenda a mi vida triste. De la misma forma, al terminar esta historia, el invierno habrá terminado y el sudario se habrá derretido como esta insoportable realidad.