Un árbol crece en el cementerio, un sauce robusto y de profundas raíces. En la noche el viento mece las ramas; las levanta como brazos delirantes y gime a través de ellas. Los nombres en las lapidas son tan antiguos que la lluvia los ha borrado. Arrobado por el espectáculo contemplo el juego de las hojas y la brisa. Ignoro, pero sospecho, que ese árbol terrible y sus raíces son mi negación absoluta a la muerte definitiva.