Lasos de sangre
Estoy lleno de fantasmas. Mas familiares conforme más antiguos. Sus rostros tristes me persiguen a todas horas, su dolor retratado en las muecas que me dedican. Cierro mis ojos y, aunque de nada sirve, porque ahí en las brumas de mi mente también están, rememoro los momentos en que estuvieron vivos. En ese mundo inmaterial, entre los pensamientos y la resignación, acaricio a cada uno de ellos. Es esa línea delgada como un finísimo cordón de plata lo que nos mantiene unidos yo en mi realidad homicida y ellos en su espiritual tristeza de víctimas.