El fruto

En las trincheras, los hombres, ya sin ninguna esperanza, aguardan a que su hora les llegue. Es su deseo que el final no los encuentre en la noche. Las bengalas alumbran la obscuridad para que ojos enemigos divisen un leve movimiento. Quieren disparar y así prolongar la vida propia. Están seguros de que es la muerte, la única que no viste uniforme, quien vendrá a recolectar sus almas que son el verdadero fruto de la guerra.