Cuando está al borde del hastío va y viene de la noche a los sueños.
Se mira en el arroyo. Piensa. Cierra los ojos.
—Tus palabras, surtidoras de mi risa—, murmura.
Palmea su frente y se hunde en las aguas.
Augusto escribe. El dinosaurio se diluye en lenta caligrafía. Ella lo acaricia desde siete palabras.