Aquí yaces, Simona. A quién importa si calzabas del nueve, si limabas un promontorio azul entre las uñas, tapabas con la lengua premolares de alfanje o si por tu destreza al maquillarte nadie notó que fuiste cacariza.
Reposa, toma un minuto para ti. Ya no hay más inventarios. Los reportes son cosa del pasado. En el más allá nadie checa tarjeta ni muere por un café de altura... o quién sabe.