En aquel pueblo, los arbustos se movían como burdas esferas empujadas por el viento. Lejos se oían los ecos de los habitantes que llevaban tiempo de haberse marchado. El aire corría despavorido al tratar de encontrar un sitio por donde huir. El vendaval atravesaba, aullando, un portón herrumbroso en cuyos barrotes se sostenía una cadena asegurada por un viejo candado. Dentro de aquel espacio, había antiguas criptas con la pintura descarapelada, restos de velas extinguidas. Ahí, temerosos de salir al sol, se encontraban los fantasmas presos de la angustia al no comprender qué era lo que animaba las puertas del lugar.