Todo lo que le dicen al artista se le sale por un oído, le importa un carajo. Que si está loco, que si es psicótico, que si su obra no vale el lienzo donde está pintada; le da igual. El continúa, no tiene otro recurso. Quizás ésta sea la última pintura o una de sus postreras noches en el mundo. Tal vez las estrellas tornen a un sol rabioso y los campos de trigo a girasoles luminosos. En sí, no le interesa su obra como tal; pinta para interpretar su interior y sus más caoticas ideas. Sabe que tiene que entrar antes de poder emerges. La oreja es solo un apéndice que le estorba, por eso la cercena.