Como una alegoría de una existencia que se extingue, los cuervos revolotean sobre su cabeza, con alas negras, casi azules. La ausencia de luz y el cielo oscuro asomándose entre los algodones desgarrados que son las nubes. Un viento constante entibia la razón, pero desquicia la cordura. Los ojos del hombre fijos en un punto donde todas las líneas se desvanecen. Ahí el aire se mete en el orificio que se provocó en la cabeza por el tajo que se hizo. ¿Dónde está la luna, donde las estrellas, el sol jubiloso, donde la vida que tanto anhela? En ese mismo campo, rodeado de trigo y una pandilla de lúgubres aves, el artista saca una pistola de entre sus ropas y se dispara al estómago. Todo en su vida fue arte. También su muerte, que tardo dos días en consumarse.