por favor. Gracias.


Por la acera

Benito mal ajusta su saco. Arrastra los pies al caminar porque le duelen, lo mismo que sus días. Trabajó tanto para los hijos y apenas murió la vieja se olvidaron de él. Sin techo estable, vaga por la ciudad igual que perro sin dueño. Serpientes de luz rasgan la noche. Un hombre robusto se cruza con él. Ni siquiera le dirige una mirada. Mejor. Benito lo sorprende clavándole a la espalda un destornillador. Le saca el dinero de encima. El tipo es un padrote que nadie va extrañar. Él debe sobrevivir de alguna manera.